Angelo, I think that if volcano Etna is silent, 
you are instead an eruption of living music and poems.

Sylvano Bussotti


Phantome: a piece really unique, esoteric and extravagant.

Gyorgy Ligeti 



Ink gives body to my thoughts.
Through the sign ink becomes
drawing, word, movement, sound.
I am attracted by the dizziness of the discovery
by the violation of the borders
by the contradictions and paradoxes of the reasoning
by the non-sense and polysemy of any statement.
Like a broken vase showing its pieces
I want to share with you
the exploration of the unstable map of my imagination
the enthusiasm of my wandering
through the chaos of the messages
the energy for new challenges
the strong belief in a never-ending avant-garde.


Wait, as a lover-law or a lover-cart that offers itself to my nocturnal pleasure and tyrant, or paper lying at a fate unknown to the world. On that table, the reading and writing of the scratched signs from a sleepless night, and weeks or months still to elaborate and grow in desire amidst the cheerful waters and pregnant with images, and the dreams and continue and hungry metaphors by your smooth whiteness and open to my deformed imagination. Wait a little longer, o paper in love, wait for my restless dawns and my anxious delusions, wait for me that I no longer know how to love you, but that I am still looking for you between a coloured ghost and a popular drawing, between the unbalanced niches of a plot burned by flourishing and solemn ice, between the folds blackened by an endless series of painful memories and complex projects, of luminous structures and wild utopias, between inscrutable syntagms and your legs and wrists and thighs and my eyes that can no longer observe, but that devour again and again and only through you, incessantly, the projections of your chasing me in vain between the distances and unbridgeable kilometers that separate and feed us again, and that bloom supreme among the violent darkness of our avoidance. Wait for me, wait for me just for a while, o desperate paper... The enormous lamp that watches over you at night, o paper of signs-emperors, during the day replaces the sun that burns every inch, every portion of the body stretched out to the winds of storms and the supreme painful fantasies, o my beloved paper, paper in love ... And I am stunned by this light of mine and your frequency that nauseates the senses and the mental logic, with all that furious marasmus of chaos and alleys, with the precise lines and the broken spirals, with the dented lemmas and the natures fragmented by childish cheerfulness and immature orgasms, from vulgar spasms and primordial steppes, in which every decimeter of uncontrolled sense is coupled with the most hidden desires of us, lovers at the far edge, far away, providing embedded at the edges of a surreal map. O paper in love, that explodes towards the unattainable heights of my world, the multiform figures and the letters on the reverse, the bright numbers and the butts of signs and words between the illogical drawings and the inner architectures, between the clumsy bowels and the unspeakable secrets of my full existence. O beloved paper, that warms the snows of my violent journey, among the silent streets of the most remote countries and the sudden chasms in which the keys of my unreasoning are enclosed between the feelings burned from nothing and the projections-girls and the tireless journeys sunny and isolated from you, o my beloved paper, paper in love... 

Attendi, come un amante-lama o un'amante-grotta che si offre al mio piacere notturno e tiranno, o carta adagiata ad un destino ignoto al mondo. Su quel tavolo, la lettura e scrittura dei segni graffiati da una notte insonne, e settimane o mesi ancora a elaborare e crescere di desiderio tra le acque allegre e gravide di immagini, e i sogni e le metafore continue e affamate dal tuo biancore liscio e aperto alla mia fantasia deforme. Attendi ancora un po', o carta innamorata, attendi le mie albe inquiete e i miei angosciosi deliri, attendi me che non ti so più amare, ma che ti cerco ancora tra un fantasma colorato e un disegno popolare, tra le nicchie sbilenche di una trama infuocata da ghiacci floridi e solenni, tra le pieghe annerite da una serie infinita di dolorosi ricordi e progetti complessi, di luminose strutture e selvagge utopie, tra i sintagmi imperscrutabili e le tue gambe e i polsi e le cosce e i miei occhi che non sanno più osservare, ma che divorano ancora e sempre e solo attraverso te, incessantemente, le proiezioni del tuo inseguirmi invano tra le distanze e i chilometri incolmabili che ci separano e che ci nutrono ancora, e che fioriscono supremi tra i bui violenti del nostro evitarci. Attendimi, attendimi ancora solo per un po', o carta disperata... L'enorme lampada che di notte veglia su te, o carta di segni imperatori, di giorno si sostituisce al sole che brucia ogni centimetro, ogni porzione di corpo disteso ai venti di tempeste e alle supreme fantasie dolenti, o carta mia amata, carta innamorata... E mi stordisce questa mia luce e la tua frequenza che nausea i sensi e le logiche mentali, con tutto quel marasma indiavolato di caos e viuzze, con le linee precisissime e le spirali spezzate, coi lemmi ammaccati e le nature frammentate da allegrie infantili e orgasmi impuberi, da spasmi volgari e steppe primordiali, in cui ogni decimetro di senso incontrollato si accoppia ai desideri più reconditi di noi, amanti ai margini lontani, lontanissimi, fornicando incastrati ai bordi di una mappa surreale. O carta innamorata, che fai esplodere verso le irraggiungibili altezze del mio mondo, le cifre multiformi e le lettere al rovescio, i numeri sgargianti e i mozziconi di segni e parole tra i disegni illogici e le architetture interiori, tra le viscere sgraziate e gli indicibili segreti della mia stracolma esistenza. O carta amata, che scaldi le nevi del mio incedere violento, tra le silenziose strade dei paesi più remoti e le voragini improvvise in cui si racchiudono le chiavi del mio sragionare tra i sentimenti arsi dal nulla e le proiezioni bambine e gli instancabili viaggi assolati e isolati da te, o carta mia amata, carta innamorata...